Das Land ist reich, heißt es einmal, überall gibt es Marmor, man muss nur wissen, wo. Vater Hasan hat einen Betrieb für Steinverarbeitung, doch den verkauft er, es lohnt sich nicht mehr. Die Mutter ist zuhause, sie darf Tee bringen und auch mal Papier und Stift, ansonsten aber nicht viel mitreden, sonst setzt’s was. Zeynep bricht in dieses klare System ein, von außen – aber nicht ganz von außen, sie und die Mutter unterhalten sich auch auf Deutsch, der Vater spricht zwar nur Türkisch, versteht aber alles. Zeynep hatte einen Autounfall, die Umstände lässt sie im Unklaren. Wenn der Vater etwas fragt, ist das ein Verhör. Wenn sie antwortet, ist es Trotz und Verschweigen. Sie lässt nichts an sich heran, sie blockt ab, das ist ihre Art des Widerstands, und er wirkt.

Regisseur Engin Kundag lässt diese Geschichte erdenschwer auf seinem Film lasten. Lange Autofahrten, lange wird eine Tür gezeigt, die sich nicht öffnet, lange Blicke von stummen Menschen, langes dumpfes Brüten über unterdrückte Wut in den Charakteren – Ararat ist langsam erzählt, nicht für das Publikum, so scheint es, eher als Ausdruck von etwas Persönlichem, das raus muss. Dafür bietet er eine präzise Milieubetrachtung, in der die männliche Angst vor weiblicher Sexualität zur Aggression wird, zur ständigen Gefahr eines wütenden Ausbruchs – und zu männlicher Scham, zu einem verborgenen, verdrängten Selbst, das nie zum Ausbruch kommen darf, aus Angst vor Schwäche.

Den emotionalen Song, den man sich wünschen würde, können Ararat und sein gemächlicher Konflikt aber nicht entwickeln – trotz gelungener Figuren und einer gelungenen Atmosphäre von Tristesse.